Tiden

Tenk om døgnet stopper opp, ingen kommer, timene stanser, verden tar en pause, vil ikke snurre rundt selv lengre. Stopper sin bane rundt sola, og hele universet tar en pause. Tidsklemma opphører, vi slipper å se på klokka, den har stoppa, sluttet og bevege seg. Hva gjør vi da? Dag blir ikke natt, natt ikke dag.

Kanskje tiden stopper midt på natten, dagen kommer ikke, sola står ikke opp i øst, går ikke ned i vest. Da får vi en velfortjent hvil, tidsklemma opphører, vi går i dvale, vente på at tiden igjen skal bevege seg så solen står opp, og skyene blir malt røde. Noen blir født, mens andre dør, blir borte, satt fri fra tiden. Livet går videre, livet skrumper inn, går mot det vi ikke vet noe om. Kanskje starter en ny tid en plass der tiden ikke er oppfunnet.

Da har vi muligheten til å tenke tilbake på da tiden stoppet, natten var sval og mørk, varmen fra de blafrende stearinlysene skape ro i sjela som trengte det så sårt. Ingen døde, ingen startet livet.

Det skjer ikke, jorden beveger seg rundt solen, skaper årstider, kulde, varme. Den snurrer rundt seg selv, skaper natt og dag, stjerner, måne og sol. Skyene kommer inn fra vest, høst går mot vinter.

Men det går an å stoppe den, sette seg ned, glemme den, se på naturen som ikke tenker tid, men er.
IMG_0206

Tankereisen

Det kjennes når alt er stille, når livet går videre, når timene kjennes som lange år, når livet kjennes på kroppen – da kan spørsmålene stilles, men svarene uteblir, forsvinner inn i tvilståka. Tankestrekene forsvinner, alt forsvinner, unntatt det som ikke skal forsvinne, bli slettet fra minnekontoen.

Hvor er de gode minnene som svever langt der inne? Kan jeg nå dem, vil noen treffe meg, gå sammen med meg videre? Det er som om solen er borte, kroppen forsvinner inn i tåka av tanker jeg ikke vil tenke. Se alt fra innsiden, der jeg snur og vender på dem. Rulle dem til en stor ball, prøver å bli kvitt det jeg ikke vil ha i samlinga av angstminner.

Den vil ikke rulle, men følger etter meg, kan ikke slite meg løs, men trekker meg med. Den er tung, kreftene jeg har igjen strekker ikke til. Hvorfor ikke avslutte alt, kaste meg utfor stupet, kjenne de siste sekundene før alt er over, starte på nytt en annen plass, begynne skrive på nye sider i ei ny bok jeg ikke kjenner?

Så enkelt er det ikke, skal ikke være det heller, selv om det kanskje er det enkleste, effektive. Men jeg kan ikke glemme alt rundt meg, de som ser meg utenfra, de som vil meg alt godt, som vil ha meg akkurat der jeg er. De vil ha meg der jeg er, her, og ikke en annen plass, akkurat her, nå. Jeg tenker, ser lyset komme mot meg. Må tro at det er der. Hadde det ikke vært mørke, hadde ikke lyset eksistert

IMG_1748

Den gamle sommeren

Det er en våt høstmorgen. De gule bladene henger på bringebærbuskene, blander seg med det som enda ikke vil overgi seg til den nye årstiden, klamrer seg til sommeren, vil ikke gi opp. Den våte enga ligger der så stille, venter på at dagen skal puste på den, la den kjølige brisen kjærtegne den, så de døde bladene kan falle til jorden, forsvinne dit de kom fra, overgi seg til det evige kretsløpet.

En fugl siter på ei naken grein i ripsbærbusken, spiser de få røde bærene som enda klamrer seg fast, høsten er gavmild, gir sitt for at naturen skal overleve. Noe må ofres for at alt skal overleve, død blir til liv, verden går i dvale, sovner, sover tungt til livet gjenoppstår. Men enda er det ikke over. En gammel sommer klamrer seg fast, vil ikke slippe taket, nekter å kapitulere. Den vet; at snart må den overgi seg, slik den har gjort så mange ganger før, men vet at den kan klare litt til, selv om den føler seg gammel.

Så kommer dagen, den vakre høstdagen, full av liv, død, med vakre farger, som feirer at den har opplevd sommerens livskraft, solens varme hånd, som snart legger seg i himmelsengen, slik den har gjort så mange ganger før. Men dør ikke, sover, helt til jorden vekker den en vakker vårdag.

Enda kan små barneføtter tråkke i vått gress, grønt gress som hvisker noen ord: Kommer igjen når solens hånd stryker lett over våre sovende røtter.

IMG_1797